PLEGARIA

Los dueños de la palabra…
a propósito han ensombrecido al mundo, vaciándolo, dejándolo ciego y mudo!!

El rito entonces deberá ser ancestral
para descubrir el brillo del alma de las cosas, ahora oculta,
la que deberá ser nombrada como en una plegaria.

Se inaugurará recién entonces el nuevo mundo
que se abrirá otra vez para separar oscuridad de luz.

La sombra del mundo actual morirá entonces, lentamente,
luego de cada palabra dicha tomando la luz del resplandor del mundo que había sido.
Plegaria entonces por la llegada de los “nombradores” del alma de las cosas en el día primero de la voz de América.

MILAGROS ESPERADOS

Poderosa hora de la tarde,
suspensión de sombras sobre el crepúsculo
de una bóveda interminable;
ritual de duendes que te atrapan
que van jugando para darles formas y vida
a esos seres en el mundo de los hombres.

Poderosa hora de la tarde
Con su daga del tiempo presta para hacernos daño
Es que el tiempo y su transcurrir están hechos
De golpes bajos.

Animales simples, parecen dormir o escuchar
El pulso de la tierra, la que se ha llevado sus cachorros
En una maternidad amputada.

Y la poderosa hora de la tarde
Es fresca en el final agitando algo del follaje.
Y habrá al fin luz en este simple milagro…
La luna PIEDRA casi completa traerá ese brillo.

Y vendrán lluvias en marzo
Y vendrá el equilibrio esperado…
Y todo por un fino sendero gris de grafito sobre el papel
Que ayudará a los Dioses…
Para producir los milagros esperados.

ANDANZAS

...y sobre esta fina capa de humedad, que solamente adormece a la polvareda, una cabeza de vaca degollada descansa más anónima que otras muertes humanas.
Esta imagen inicial del mundo real, empuja esa del final de mi sueño, fúnebre de floresmujeres, y ahora estoy en estos caminos... como un perro flaco que huele a tolderías incendiadas, sobre estas veredas de la calle Buenos Aires.
Siguiendo espaldas dobladas de nada, detrás de cuerpos huecos de un hambre absurdo, cuerpos como simples alcancías para ser llenadas con monedas extranjeras...
Y este dolor de perro-vereda, de un pasado colonial que se deja atrapar por estas rejas que son inventadas a cada paso.
Y en este punto del camino, me sangra una llaga hecha de extrema violencia que me cubre la totalidad del cuerpo, en total indiferencia... y con esta sensación atravieso la plaza, luego la iglesia, y en la fuente de agua escupo todo esta herencia no buscada, y me enjuago esta cara cotidiana por última vez, y respiro tu boca barranca-roja, hasta el fondo del camino cubierto por la niebla, aquella protección ancestral... y hacia ella voy, solo voy ahora.

RUTINA

Para cuando el relato, Adán ya había probado de sobra el fruto de la sabiduría, rutinaria costumbre la del hombre solo.
Pero en el Paraíso para cuando el relato, a la fruta esa, Adán también ya la había encontrado varias veces mordida.
Entonces, se hizo rápidamente de primer hombre a poeta para asegurarle al mundo la intensidad de aquel hecho inicial del pecado.
…Ahora después de un tiempo el hecho es contado como algo sagrado!

ALINEADO

Las casas grises, tibias de soles de noviembre como una baraja de símbolos-hombre, es una secuencia interminable hacia la luz del poniente.
Un dominó de silencios y de huecos luminosos también en silencios, de arena es este final sobre la playa, esta imagen es apenas humedecida por la espuma que van dejando los camalotes en su viaje hacia el sur, viajeros de la creciente.
Ya en la curvatura de las sombras, dos estrellas se mantienen estáticas a distancia precisa, un pájaro innombrado todavía vuela para inaugurar en algún lugar a hombres santos y luego sus palabras.
Un pincel reseco hecho con las ramas de un árbol, pinta los últimos colores de la tarde, naranjas, nácares, brisa fresca del anuncio de la noche.
La puerta se abre entonces entre faroles de planetas hacia el sur, y es ahí donde decido alinear mi presente, quieto yo, quieto el mundo, quieto el humo del tabaco.
Y luego…
Gira la imagen del cordón de plata.
Yo inconsciente entonces tengo una idea un poco vaga de que el universo puede ser al fin escrito, y lo hago como si fuera tan solo un niño.

GARZAS ROJAS

Búscame en esa ave me dijo Pablo, aquel maestro rural y niño filósofo todavía.
Ahí estaba la respuesta que por meses me negaba el Google, el ave penitente no era un error de la madre naturaleza, no era tampoco un ave destinada a la melancolía del paisaje, al castigo del recuerdo de la pena más amarga…
El error, el detalle estaba en el mirar del hombre, eso venido a menos, eso en bancarrota desde que confió demasiado en el decir más que en el silencio, y así se le fue diluyendo y aquietando su paisaje.
Despertando de esas sombras de la tarde, sobrevuela sobre esa línea de tinta diminuta de las islas, se desprende de la luz como si fuera una astilla de fuego, la garza entonces es una suave melodía sobre lo tibio del río.
Entonces se regresa el silencio en la tarde, como si todo fuese un santuario, como si todo en equilibrio estuviera.
Y ya no quedarán garzas blancas, ni penitentes rosas…
Todas la garzas en mí vuelven a su origen y a su silencio, todas vuelven en mi a ser rojas tal como fueran creadas.

DESDE LEJOS

Cientos de brazos en la sombra única en la que se ha convertido este instante, enrojecido el atardecer es la señal, la decisión de abandonar ese puerto quieto de muerte y delirio.
Blanco, muy blanco el golpe de los remos en secuencia de inventar recién al tiempo y a un dios de agua que aparece y desaparece sobre la cresta de las olas.
Blanca la luz de la luna, que cae vertical e implacable sobre la espalda de esos hombres en mutación, de bestias a marinos y luego a poetas…siempre sobre la nave empujada por el soplo invisible y efímero del viento.