Bella Vista en Imágenes

PACIENCIA

2011-05-08T19:22:00.000-07:00

En mi pecho la respiración detenida no era un milagro como otras tantas veces, repetidas, era la libertad del cazador acechando para dejarse cazar finalmente en este juego de dos.
Y esas nubes entonces, delicadas y suaves atravesando mi cuerpo como curándome de heridas de guerras largas, y de amontonar demasiados días absurdos.

AQUÍ

2011-04-24T15:22:00.000-07:00

Heme aquí, alineado con estos astros que marcan el SUR como destino inevitable.
Los mismos que inventaron mapas por doquier, aventura de los navegantes.
Heme aquí, bajo este remanso de pájaros y de tiempo,
Los que danzan en este desconcierto que intuyo, que olfateo como una bestia quieta.

Heme aquí, en la curvatura del planeta que se va enfriando de a poco,
Con el beso que le dejara el infiel relámpago,
Con la furia que le descargara esa lluvia milenaria
Con esa lengua nocturna que todo lo posee y lame,
que le deja y que me deja el sedimento de las razas para seguir sembrando aún a ciegas.
Heme aquí, con estas manos, con esta rabia santa de poseerlo todo,
De saberme al fin santo y no decirlo,
Porque en mí la raza calla en el comienzo de la noche,
Porque en mí la raza calla en tierra de los mortales.
Heme aquí, con esta paciencia santa de poseerlo todo,
Al fina entonces ahora, sabiendo que al fin despiertas
Comienza mi destino de sembrar estrellas y poesías
En el campo santo de esta nuestra noche.

GUITARRA ESPAÑOLA

2010-07-17T17:43:00.000-07:00

La estrella partida en es su mismo brillo cuelga de esas líneas diminutas de la noche, de plata esas líneas en las que el tiempo detiene su paso a propósito dándole oportunidad al hombre y su paso cansino, al paso del arado sobre el amanecer del oriente, todo al mismo pulso, inventando esta dios en este instante a los hombres y a las bestias inferiores, aún privándolas de la semilla, aún la raza carente del brillo descomunal del reflejo de la luna en eclipse sobre el lago quieto, pariendo larvas de saliva y huevos de peces ciegos, ausentes del amor que los igualará en al curvatura del futuro, si el quisiera, o les negase quizás como otro de sus capricho.
El instante oscuro en el pequeño pueblo, sobre un remolino de campanas solas, vuela el pájaro y su sombra de hermanos, sabe y anticipa que habrá cosecha a pesar de todo.
En el bodegón de los fantasmas, arremete el viento de una guitarra que va creando seres únicos para luego repartirlos por el orbe, con esa mano que tiene el creador, recoge de sus alforjas corazones esclavos, ojos libres, y voces en lenguas extrañas, y moja con saliva la tierra para volverla fértil en el desierto cansino de las arenas, y luego brinda con espumas bravías de un mar enrojecido de tardes, anticipo de naves y de redes para alimentar los hijos con ese fruto mineral de los océanos.
Y vendrá el idioma, sobre lo verde de la loma, con el sol en cada capullo de esas plantas, y nacerá tu beso en la tarde, que más precisaran los mortales, rudos combatientes de la nada, los ciegos, los iguales, las bestias que el mundo decide dar a luz justo en el lado de la sombra.
Y las gotas de esa lluvia apenas soñada, todavía una ilusión de bendición que se arrastra para dar muerte a las serpientes en esas áridas fogatas, donde todo fue creado.
Arde la llama de un cándela, la que tiene tu rostro, la que posee tu nombre para el mundo.
La que vuelve niño tus pasos sobre el espejo del metal endurecido de esos mares, con barcos quietos, con mares quietos de la muerte y las batallas, con amores quietos de centenares de siglos de conquista.
Sobre el perfume de tu piel vegetal destino, alimento de este dios que vive en mi como un recién nacido.
La melodía mece su destino, incierto, voraz de cacería selectiva, … y tú estarás ahí?
Como aquella tarde, como aquella noche, como aquella fruta madura al borde mismo de esas cuerdas de esta guitarra de tu espalda, y estará en ese vientre la respuesta.
La raza, un resplandor, la sabia que baja por mis dedos como una pequeña nave al garete al verde de tu vientre, Amazonas, Paraná, pájaros diminutos en el regazo de esas ramas cenicientas de plata frágil, el vuelo de esas mariposas descoloridas, como con faltas de fe, anuncian que el que viene a morar completará el designio nunca dicho aún, de dioses brillantes por las estrellas, de fieras en la selva, de humo en la corteza de los árboles como néctar y luego la noche.
Ahí estará recién entonces el hombre arrodillado, sobre la religión de ese barro, que moldea al fin su rostro para siempre, como una coartada para el territorio y luego todo, la voz le va llegando desde el fondo ancestral de las juncos, en ese espejo del estanque quieto sucede el milagro, que más entonces?…..
Apenas tu rostro, es solo el reflejo y el sonido de esa voz que te va completando desde el monte cercano, mientras cerca nacen peces ciegos y larvas para crear al resto de lo que quede del mundo.

En este instante que canto y que luego narro pidiendo permiso a la noche, mi hermana, mi madre, leche de mi instinto, mi vida, mi muerte y luego nada, solo esta guitarra española que llora en algún lugar de la América, y que busca todavía después de cinco siglos a sus hermanos perdidos.
Basado en un tema de Sade - Haunt me- Frecuéntame
Julio 11 de 2010.

AL COSTADO DEL CAMINO

2010-06-05T07:39:00.000-07:00

9 de Julio Corrientes, no es una postal del tiempo detenido, es el pulso detenido de sus duendes-habitantes en preservación del rito.

Acaso sea la clave para desandar el camino mal trazado del mundo y de su apuro hacia los abismos modernos...

Quién sabe?

Quizás entonces 9 de julio sea la ciudad imaginada de Márquéz, en la que los Buendías vivían adentro en un círculo como este, que solo permite a los visitantes como algo sagrado, ser tocada, ser amada y luego ser abandonada.

DESMOCHADO EN DETALLES

2010-04-10T10:00:00.001-07:00

VORACIDAD

2010-03-07T13:36:00.000-08:00

Con cierta voracidad desanda el mundo su tiempo, verde el follaje germinal de niños santosverde vegetal, sur húmedo del planeta que inventa sus tormentas para proteger aún su raza.Con cierta voracidad me invade el peso y la pertenencia a esta a esta legión, roja, como el resplandor de la montaña...Aqui la resistencia es como el eco de las batallas, batallas perdidas por los hombres, ganadas por el pecho, por el canto de los pájaros que en este instante le prenden fuego a su bandada.

CANTOS DE VIDA DIMINUTOS

2009-10-14T18:52:00.000-07:00

..diminutos pájaros lejanos cantan como si fueran ánimas en pena, como trampas de vida esos cantos, como un último recurso de la sabia de este relato, que ya lo creí muerto y seco como esas ramas oscuras y espinosas de las talas.
Son esas aves primarias las que ensayan enloquecidos sus versos que me llegan como si fueran sombras salidas de esas cementeras bajas, y que se multiplica dentro de mi cabeza, como una fiebre enloquecida ese canto ahora de la bandada.
Estará la vida ahí, la que me canta en la tarde pérdida entre las ramas…
Ahí pájaro gris, porque ya no te callas y olvidas multiplicarte.

PUERTO

2009-10-06T20:29:00.000-07:00

Y será de noche cuando el hombre asombrado de tanta soledad, encenderá esa vela… esa cándela en la tempestad, esa luz que guiará los barcos, ese resplandor de esa misma navaja que lejos de dar muerte… recogerá los frutos en el bosque para los hijos que vendrán para cuando llegue toda la luz que estaba escrito en el milagro…
Y será de noche, cuando ella decida el regreso, entonces la navaja descansará apenas iluminada, por esa vela por esa cáscara brillante que cubre el planeta…para que ese papel en blanco se manche de sangre con las palabras que va eligiendo todavía a tientas el niño poeta.

VIEJA VEREDA

2009-09-22T14:08:00.000-07:00

Porque este pensamiento que detiene tu pulso de niña y que te vuelve una fotografía en blanco y negro, detenida finalmente en la vereda, detenida en estas calles que mis huellas adelantaron también de niño.

Ahora jugamos, ese imprescindible designio.

PLEGARIA

2009-04-05T15:19:00.000-07:00

Los dueños de la palabra…
a propósito han ensombrecido al mundo, vaciándolo, dejándolo ciego y mudo!!

El rito entonces deberá ser ancestral
para descubrir el brillo del alma de las cosas, ahora oculta,
la que deberá ser nombrada como en una plegaria.

Se inaugurará recién entonces el nuevo mundo
que se abrirá otra vez para separar oscuridad de luz.

La sombra del mundo actual morirá entonces, lentamente,
luego de cada palabra dicha tomando la luz del resplandor del mundo que había sido.
Plegaria entonces por la llegada de los “nombradores” del alma de las cosas en el día primero de la voz de América.

MILAGROS ESPERADOS

2009-03-11T19:35:00.000-07:00

Poderosa hora de la tarde,
suspensión de sombras sobre el crepúsculo
de una bóveda interminable;
ritual de duendes que te atrapan
que van jugando para darles formas y vida
a esos seres en el mundo de los hombres.

Poderosa hora de la tarde
Con su daga del tiempo presta para hacernos daño
Es que el tiempo y su transcurrir están hechos
De golpes bajos.

Animales simples, parecen dormir o escuchar
El pulso de la tierra, la que se ha llevado sus cachorros
En una maternidad amputada.

Y la poderosa hora de la tarde
Es fresca en el final agitando algo del follaje.
Y habrá al fin luz en este simple milagro…
La luna PIEDRA casi completa traerá ese brillo.

Y vendrán lluvias en marzo
Y vendrá el equilibrio esperado…
Y todo por un fino sendero gris de grafito sobre el papel
Que ayudará a los Dioses…
Para producir los milagros esperados.

ANDANZAS

2008-12-26T12:54:00.000-08:00

...y sobre esta fina capa de humedad, que solamente adormece a la polvareda, una cabeza de vaca degollada descansa más anónima que otras muertes humanas.
Esta imagen inicial del mundo real, empuja esa del final de mi sueño, fúnebre de floresmujeres, y ahora estoy en estos caminos... como un perro flaco que huele a tolderías incendiadas, sobre estas veredas de la calle Buenos Aires.
Siguiendo espaldas dobladas de nada, detrás de cuerpos huecos de un hambre absurdo, cuerpos como simples alcancías para ser llenadas con monedas extranjeras...
Y este dolor de perro-vereda, de un pasado colonial que se deja atrapar por estas rejas que son inventadas a cada paso.
Y en este punto del camino, me sangra una llaga hecha de extrema violencia que me cubre la totalidad del cuerpo, en total indiferencia... y con esta sensación atravieso la plaza, luego la iglesia, y en la fuente de agua escupo todo esta herencia no buscada, y me enjuago esta cara cotidiana por última vez, y respiro tu boca barranca-roja, hasta el fondo del camino cubierto por la niebla, aquella protección ancestral... y hacia ella voy, solo voy ahora.

RUTINA

2008-12-07T17:32:00.000-08:00

Para cuando el relato, Adán ya había probado de sobra el fruto de la sabiduría, rutinaria costumbre la del hombre solo.
Pero en el Paraíso para cuando el relato, a la fruta esa, Adán también ya la había encontrado varias veces mordida.
Entonces, se hizo rápidamente de primer hombre a poeta para asegurarle al mundo la intensidad de aquel hecho inicial del pecado.
…Ahora después de un tiempo el hecho es contado como algo sagrado!

ALINEADO

2008-11-24T12:01:00.000-08:00

Las casas grises, tibias de soles de noviembre como una baraja de símbolos-hombre, es una secuencia interminable hacia la luz del poniente.
Un dominó de silencios y de huecos luminosos también en silencios, de arena es este final sobre la playa, esta imagen es apenas humedecida por la espuma que van dejando los camalotes en su viaje hacia el sur, viajeros de la creciente.
Ya en la curvatura de las sombras, dos estrellas se mantienen estáticas a distancia precisa, un pájaro innombrado todavía vuela para inaugurar en algún lugar a hombres santos y luego sus palabras.
Un pincel reseco hecho con las ramas de un árbol, pinta los últimos colores de la tarde, naranjas, nácares, brisa fresca del anuncio de la noche.
La puerta se abre entonces entre faroles de planetas hacia el sur, y es ahí donde decido alinear mi presente, quieto yo, quieto el mundo, quieto el humo del tabaco.
Y luego…
Gira la imagen del cordón de plata.
Yo inconsciente entonces tengo una idea un poco vaga de que el universo puede ser al fin escrito, y lo hago como si fuera tan solo un niño.

GARZAS ROJAS

2008-10-26T16:54:00.000-07:00

Búscame en esa ave me dijo Pablo, aquel maestro rural y niño filósofo todavía.
Ahí estaba la respuesta que por meses me negaba el Google, el ave penitente no era un error de la madre naturaleza, no era tampoco un ave destinada a la melancolía del paisaje, al castigo del recuerdo de la pena más amarga…
El error, el detalle estaba en el mirar del hombre, eso venido a menos, eso en bancarrota desde que confió demasiado en el decir más que en el silencio, y así se le fue diluyendo y aquietando su paisaje.
Despertando de esas sombras de la tarde, sobrevuela sobre esa línea de tinta diminuta de las islas, se desprende de la luz como si fuera una astilla de fuego, la garza entonces es una suave melodía sobre lo tibio del río.
Entonces se regresa el silencio en la tarde, como si todo fuese un santuario, como si todo en equilibrio estuviera.
Y ya no quedarán garzas blancas, ni penitentes rosas…
Todas la garzas en mí vuelven a su origen y a su silencio, todas vuelven en mi a ser rojas tal como fueran creadas.

DESDE LEJOS

2008-10-18T20:35:00.000-07:00

Cientos de brazos en la sombra única en la que se ha convertido este instante, enrojecido el atardecer es la señal, la decisión de abandonar ese puerto quieto de muerte y delirio.
Blanco, muy blanco el golpe de los remos en secuencia de inventar recién al tiempo y a un dios de agua que aparece y desaparece sobre la cresta de las olas.
Blanca la luz de la luna, que cae vertical e implacable sobre la espalda de esos hombres en mutación, de bestias a marinos y luego a poetas…siempre sobre la nave empujada por el soplo invisible y efímero del viento.

SENDERO

2008-10-06T19:34:00.000-07:00

Cierro los ojos entonces y sigo a pesar de todo... sabiendo que es demasiado fino el sendero en esta hora, y la que tiembla no es la duda de habitar algunas raresas, sino más bien es la tierra misma la que tiembla en silencio buscando acomodarse para dar esa idea original de que algo está ordenado, desde que alguien midió y mintió las cosas en partes iguales, en tiempos iguales para todos.
Y yo sigo extrañado con la fiebre de un sueño anterior, que supo batirse en duelo con mi alma en otra parte de esta historia y del cual ahora soy su rehén, pero en un todo inconmensurable lejos del día, y más lejos aún de este dolor de mi boca que busca palabras para entender lo que pasa...

EL BALCÓN

2008-09-14T14:57:00.000-07:00

Imposible quitarme la idea de este lugar, la costa bañada
por el gran río Paraná...
Todo guarda para mí un enigma solo parecido al de los grandes baúles polvorientos.
La clara visión de los muertos en elegir balcones próximos al cielo,

tumbas grises,

un crucigrama de pequeñas cruces custodiadas por grandes esqueletos de reptiles.
Un par de niños corriendo por barrancas, tremendamente hermosas donde abunda un verde de fantasía.
¿Será ése el lugar?.

O es que el único cementerio nos vive en la memoria.

(Cementerio Alemán- Colonia Progreso)

QUIETO

2008-08-26T20:35:00.001-07:00

NAVEGA QUIETO sobre la espalda transparente de esa superficie que ahora lo cubre todo, que hace siglos que todo lo cubre, quietud de átomos, silencio de moléculas son los detalles de esa espalda, de ese rostro rasurado por el filo del metal, frío- azul el reflejo de si mismo en el círculo del espejo, atravesado por un rayo de luz en una dirección desconocida y luego el páramo interminable de ese instante, que en el hombre significa nada, y en los vegetales fertilidad, y en las estrellas movimiento y en el tiempo que todo lo posee una secuencia hecha de ausencias humanas entonces, anudadas a otras iguales de otros hombres y en un número imperfecto miles en el planeta.

Un caso de irregularidad dirán los sabios!!!
Por supuesto que siguen equivocados.

INSTANTE EN LA NIEBLA

2008-08-19T10:09:00.000-07:00

Solo necesito saber en que parte de mi cuerpo, del espíritu o del alma, está guardada la palabra inicial, la del secreto, la de la sabiduría, la de la selva virgen que apaciguó el dolor de sus hijos. La palabra inicial, la única sagrada, la que nunca más diría sangre sino ríos de vida...
Locura, muerte, espanto, delirio, ayúdame a preguntar al “dios” del gran libro, si es así que se hace llamar.
¿Cuál fue la primera palabra que se atrevió a pronunciar en América?... y así borrar definitivamente a las demás.

QUIZÁS

2008-08-10T15:04:00.000-07:00

...quizás ahora estas aguardando las cenizas, que yo mismo aguardo sentado, y acaricio luego esa ausencia, y recorro el perfume de tu cuerpo inmóvil con la yema de mis dedos mientras mi mirada se enciende rojo de fuego, matando toda venganza... aguardando... porque las cenizas siempre maduran en la espera certera del amor, y este fuego es infalible y no conoce resistencias.

OTRO INSTANTE

2008-08-06T12:04:00.000-07:00

Descomunal resplandor de la siesta, esa sustancia letal, ese rayo de luz único que detiene el tiempo (para siempre?)...la calma entonces en la metamorfosis de los réptiles y del hombre y su razón.

La piel reseca de la la iguana sobre la tibia arena, la siesta que sabe esconder a la serpiente y sus hombres en reflejo...la adherencia de la chicharra sobre la piel de esos árboles ciertos en hilera iluminados!!!!paisaje de amarillo, fantasma de viento norte, de eso también fuimos hechos...y de un beso de la noche, solo uno.

JUNIO

2008-06-01T22:51:00.000-07:00

La noche toda esa sentencia… el silencio abominable e inicial, sin la sospecha del fuego siquiera.
Sin nada creado aún sobre la faz oscura y fría de todo lo innombrado, solo esta redondez mamífera que me acecha como al primer hombre-bestia, la que lastima mi lengua, la que incendia mi razón sin tregua, la que me hace correr veloz por el final de las entrañas de la tierra.
Sobre los bordes de los oscuro, sonidos animales inferiores en espera, sin raza, sin medida, sin instinto, se anuncian desde la distancia que siempre sabe guardar la grama húmeda.
Entonces si estos ojos abiertos como de niño, que se adelantan al asombro cuando las estrellas bajan de su bóveda, del origen de todo, para lamer mi existencia, para parirme definitivamente, para darme un signo, una edad supuesta en un tiempo que al fin comienza.
Y ya no es solo silencio, ahora es mi palabra la que como espada funda LA NOCHE, LAS ESTRELLAS, LOS PERROS.
La que me hace hombre a la luz de mi razón, la que al fin te pone un nombre, la que modela tu cuerpo con barro, la que me permite el pecado de haberte creado.

Y ES OTOÑO

2008-05-29T11:55:00.000-07:00

La seca es la venganza, la que viene para chuparse de raíz a lo más profundo de la vida.
La fiebre es la venganza, la que se aparece sobre el campo flameando sobre lo rojo del poniente… Y es en otoño.
Y no están la lluvia como antaño, la errante, la fugitiva, la verdugo de estos grises pastizales y de estos quietos esqueletos de mamíferos, donde el hombre es otra sombra, otra sentencia.
Y es otoño, como el nunca ha sido en el inicio de los tiempos, el de las hojas en poesía, el de los vientos en la calma.
Es este otoño el que vuelve asesino a los humanos, los que aprietan los dientes y el gatillo, matándose en el duelo con otros iguales y luego…
van derribando los árboles en soledad como una mínima venganza de la historia.
“Sin agua, no habrá jamás el mismo otoño, sin lluvia el ¿para qué? entonces
de los árboles”

MELODÍAS DE ANOCHE-SERES

2008-03-15T14:49:00.000-07:00

La melodía seguía siendo simple, como el murmullo de las gotas sobre la tierra seca, y esta eran los primeros arrullos de esa canción.

La danza de esos árboles sobre la larga vereda como sombras del pasado, jugando con los hombres anónimos de esta raza, mojadas las sombras como anticipo de tempestad…solo esto.
El vapor de esta instante y esa posesión del tiempo todo en sus manos… y la lluvia por caer…

pero todavía no.

Una píldora, tan solo una en esa encrucijada de estrellas en un cuadro diminuto del tiempo.

En otras distancias abominables quizás, sin medida aparente… una mutación de azufre crea perros y gallos en la noche, y los devuelve como sombras hacia lo fino del amanecer, la sonrisa celeste y diabólica que sabe despertar a este gusano de mi insomnio, mí fiebre inapelable, que ahora sale a recorrer los pasillos desiertos de mi cuerpo, destruyendo mi carne y fisurando mis hueso de viento, demostrando que su enfermedad sigue siendo cierta a pesar del sueño… del sueño de creerme eterno.

FUEGO ANCESTRAL

2008-01-19T07:48:00.000-08:00

“Desde el fondo ancestral del fuego de origen, una brasa redonda emprende una fuga hacia un presente estático, de grises pastizales, de grietas cicatrices de la tierra.
En el centro del ojo único de la historia.

El sol me dibuja tu naranja silueta, desnuda y luminosa sobre la esfera de la tierra tibia de la espera, en el borde exacto de un presente.
Cierro los ojos para intentar atraparte, estiro las inútiles manos del tiempo, y ahora sola yace un mí, una brasa que me quema en este presente, mientras sigo contemplando a lo lejos tu silueta naranja que corre, sobre la esfera caliente de la tierra del sin tiempo.”

PUENTE

2008-01-19T07:20:00.000-08:00

Río vegetal, de peces brillantes, de sauces que se hamacan en una danza perfecta, que solo les prohibe caprichosamente tocarse entre ellos.
El puente de hierro, el de los grandes bulones... es viejo y no cede ante este encanto...

El río es sabio y paciente... espera, siempre espera.
El viejo puente resiste...
Solo él y el río sabrán hasta cuando.

SANGRE

2008-01-19T06:12:00.000-08:00

La realidad es una pesada sombra, que intenta confundirse con la
fantasía, mucho más afuera, todo es un desordenado muestrario de
viejas palabras, un muestrario de viejas heridas...
Mi mano, la de los que apenas me rozan, es de vieja madera, que ya
no sangra...
Las manos ya no logran apretar, no logran cerrarse, para intentar detener lo que no se detiene...
" es que amigo mío, la sangre no se detiene en ninguna parte"

DE TARDE Y QUE??

2007-12-07T12:01:00.001-08:00

Cuando de repente cae la tarde y una calandria vuela hacia lo mudo de la noche…

Hay una pausa de siglos, con miles de rostros y luego el sepulturero da la última palada de tierra sobre ese hombre y sobre su sueño, y al fin todo comienza de nuevo… Solo eso.

SEÑALES

2007-10-30T20:28:00.000-07:00

La calma de esta siesta de fiebre anticipa en silencio el hallazgo... y susurra al oído de la “tierra sola” con un dulce viento norte, frágil y de locura, la clave...

solo resta esperar por la resurrección de nuestros dioses, que es tarea sublime de la noche de América.

El cacique con su mano rojo de barro sospecha en silencio...

Entonces humedece los pies de su niño en la boca misma del gigante del río... que rojo corre hacia el sur aguantando el llanto... para lavar tanta sangre derramada en vano.

Y yo, me enjuagó la furia de cinco siglos en este Paraná enloquecido de viento norte.

NIÑO ÁRBOL

2007-10-30T18:55:00.000-07:00

El que guarda en silencio el secreto entre el viajero adelantado, y el fuego ancestral, que aviva su luz en cada encuentro recibiendo la brisa de los dos océanos.

En la lectura original, el hombre amanece sobre el maizal, con la cara hacia arriba y recibe la enseñanza, la de cada renacer, la del nuevo ser, el de cada mañana.

Con la cara en el cielo, escupe en sangre la pólvora y espanta con un grito a los caballos de la locura, y en la tierra del secreto... con los ojos cerrados entierra en el surco de América un crucifijo dorado.

LA APUESTA

2007-10-28T15:44:00.000-07:00

“Los pájaros en bandadas van a dormirse hacia los árboles del norte, sagrados, de la noche”.

El Paraná baraja las cartas de los elementos y abre una partida sobre los bordes rojizos del paño de la tarde, que resiste al puñal inminente de la noche que no fallará en su dulce costumbre.
Con una carta de viento del oeste enfría a la tierra… con dos más coloca estrellas prematuras sobre sombras recientes, éstas iluminarán la secuencia de las que vendrán.

Otra carta, que hace girar a la luna de creciente y la pone en posición de AGUA…
En esta espera…paciente redobla las apuestas.

EL OTRO BESO

2007-10-19T18:52:00.001-07:00

He recorrido la faz de la tierra pero tu beso me sigue ausente
Errante en la boca me reclama, bajo el sol de esta siesta en llamas, sobre las huellas de húmedas palabras.
Y con esos fantasmas hechos de arena y tiempo.

Que con esos fantasmas me llamas para saciar tu boca en celo del beso vegetal del inicio, y que huyes luego al atardecer tocando el borde de mi tiempo en lluvia que luego parte rojo hacia el comienzo de la noche.

Es cierto que hay una sombra de un hombre en espera, que dice el tiempo que posee mi nombre.
Como también un Fantasma con forma de mujer, que anda gritando tu nombre para encontrarte, y acortar este camino que ambos por capricho hicimos lo imposible, solo por no soportarlo.

PRIMER BESO

2007-08-19T15:11:00.000-07:00

Cuando el cielo de tormenta se heche a dormir.
habrá de nuevo un temblor húmedo en tus manos

Y recorreré tus montañas de arenas para
Reencontrarme con la certeza de tu primer beso.

PERUGORRÍA

2007-07-23T14:59:00.000-07:00

La tierra sin mal correntina tine forma disímiles de manisfestar su religión más íntima, los elementos presentes... el agua y las muertes cotidianas, los nombres anónimos de una tierra arrazada por el olvido.

Y en la boca abierta de la tormenta el sol escupe su pequeña lengua de fuego, arrojando un jinete hacia lo virginal de la tierra... ardiente del sin-tiempo.

La tarde entonces sobre el viejo edificio, sonroja la última lágrima de un pueblo que sigue fabricando certezas... a pesar del mundo y sus fantasmas.

LAS TARDECITAS DE B.....

2007-07-18T21:04:00.000-07:00

Las tradecitas de B.... tienen ese que se yo

salís de tu casa y te encontrás con arenales, entre la calle y vos

cuando de repente de detrás de un árbol me aparezco yo... mezcla rara de último orillero y primer astronauta en su viaje a venus...

Te reís pero solo vos me ves!!!!

EL OTRO PAISAJE POSIBLE

2007-07-13T05:10:00.000-07:00

Con temperaturas de (-) 1 , 8 grados se despertó la ciudad, el 11 de julio quedará en el recuerdo como un día único...la helada marcó como nunca el termómetro local como así también las imágenes para los buscadores tempraneros de emociones...

El recorrido por la costanera bellavistense una postal para siempre diferente.

Sobre los cultivos hacaia el sur de la ciudad, las plantaciones de arándanos resisten el frío y muestran todos sus matices en colores como escapando el frío definitivamente.

TARDE

2007-07-09T15:15:00.001-07:00

La tarde la hora del "poderoso encanto de las aguas"

Dicho de los guaraní, ritual necesario para ese transparencia del alma, los elementos de la naturaleza se relajan y se reacomodan a contratiempo del otro mundo, el del hombre, el de los relojes.

Solo el tiempo permitido sin ser considerado pecado, es el de navegar... río al sur.

SIESTA

2007-07-09T15:04:00.000-07:00

En el Paraná encuentran la sabia última para resistir, en un mundo que decidió macabramente matar los árboles.
Aquí hay una orgía de vida y agua en abundancia como desafío...

Los árboles considerados sagrados recueperan ese lugar en sus dos territorios la tarde y la siesta de los duendes.

UN DÍA EN EL PARANÁ

2007-07-05T11:29:00.000-07:00

Podemos elegir cualquier día del calendario y hacer un recorrido por lo que llamamos nuestro delta del Paraná.

Aquí solo agregamos algunos detalles para pacigaura su bravura... unas nubes... un barco arenero... un recorrido escapando del canal... solo como pinceladas para una obra de arte de la Naturaleza.

El octavo río en longitud de la tierra y uno de los más anchos también, en un día arrancado del calendario.

EDIFICIOS UNICOS

2007-07-04T21:31:00.000-07:00

La ciudad conserva hasta la actualidad este edificio, si bien nunca cayó en la cuenta de ser declarado monumento histórico o algo que se le parezca, conserva una arquitectura que los mas viejos en la ciudad hablan de cierta llegada de culturas árabes.

Promediando la década del cincuenta y cn uno de los grandes moviemientos mundiales del petróleo, se creo en la argentina sucursales de empresar proveedoras de combustible con fuerte identidad de origen en este caso árabe.

Otros datos no oficiales arrojan el siguiente dato, solo en la Argentina se conservan dos edificios, uno en la provincia de Córdoba y el otro en Corrientes, aquí en Bella Vista.

Bien valió la pena entonces retratarlo para compartirlo con vos.

LA PERLA DEL PARANÁ

2007-07-04T16:54:00.000-07:00

Como una forma de espiar el paisaje recorrí unos 80 kilómetros hacia el norte para disfrutar con vos de esto!!!

LA PERLA DEL PARANÁ

Así es considerado este lugar Empedrado, lugar turístico por excelencia con barrancas dignas de ser disfrutadas como también así de la tranquilidad de su gente.

Es un lugar de referencia de las Famosas Estudiantinas Provinciales, y hoy destino que recibe a muchos turístas especialmente de la provincia del Chaco.

Pero quise mostrarte su mística, tranquila, como destino para elegir conectarse con la dimensión de lo natural que ya conocí del lado del Paraná a través de un viaje que hice en velero hace algunos años, pero este es el otro lado de Perla.

EL CARRIZAL

2007-07-03T21:02:00.001-07:00

El carrizal es una zona baja con abundante vegetación denominada prcisamente carrizo.

Este vegetal de la zona le da una característica propia a la zona norte de la costa bellavistense.

El recorrido es perfecto para avistaje de aves, como así también para el remo en embarcaciones pequeñas como piraguas o canoas.

Un recorrido fotográfico no lleva más de tres horas a remo y en silencio, donde encontrar los detalles mínimos juegan un rol fundamental, como así también el de los silencios necesarios para la reflexión.

Imperdible!!!!

TOROPÍ

2007-07-03T20:44:00.000-07:00

Lugar situado a unos 8 kilómetros al sur de la ciudad de Bella Vista, Corrientes, Argentina.

Zona de montañas y de geografía arenosa a orillas del Río Paraná, su nombre "Toropí" significan las huellas dejadas en la tierra por animales vacunos.

Hoy es reserva fosilífera en hallazgos arqueológicos de animales y de vegetales, con características muy particulares en la región.